101 RAZONES PARA ODIARLA (by: Emma Mars) // RAINBOW.XANDER

Hola chicas, creo que no podrán deshacerse de mi tan rápido  así que acá les dejaré otro nuevo fics. La historia en particular (como todas las que he compartido con uds) me ha encantado y me ha partido de la risa, hasta no poder más.

Es una adaptación de la obra de la autora Emma Mars. A ella, todos los halagos por tan excelente historia.

A leer!!!

Prólogo

ohh, se lee interesante!

Con muchas ganas de leerlo

Bien, acá les dejo el primer capítulo de la historia, esperando que lo disfruten

A leer!!

Capítulo 1: Problemas con el plural

Esto se va a poner muy buenooooo, sube otrooo,

Excelente comienzo..

Muy buen inicio, ya se odian xD ... Esto se ve que sera buenoo

Hola chicas, cómo han estado?...

Aleinads Pues, estas niñas se odiarán hasta el final!!! Gracias por comentar, linda

Kamila  Lindo nombre, Kamila. Gracias por comentar y si, el comienzo es demasiado inesperado

Fati20 Jajaja! Mi chica ansiosa.... Bien, en un rato podrás leer el segundo capítulo, así que...

A leer!!

Capítulo 2: Tira y no aflojes

Hola feliz tarde un placer leer un capitulo más, sus peleas son muy entretenidas y es lindo ver q a pesar de todo lena le da seguridad a julia, espero leer más pronto y que estés pasando bien esta cuarentena

Me imagino que hora se venid lo mejor saludos!!! Cuídate.

Hola tan excelente, encantador y fuera de serie como siempre, un precioso fic con tintes de comedia y romanticismo para olvidar un poco los problemas que a veces nos agobian, y por supuesto que nos alegra verte seguido por acá porque así disfrutamos tus historias, que estes bien y saludos.

Hola chicas, cómo están?

Bet bet: Hola, que bueno es leerte por acá en los comentarios y saber que te está gustando la historia. Te garantizo que te reirás un montón

Kamila: Cuídate también. Saludos y gracias por comentar

Fati20: Pues, la cuarentena le ha dado un giro a mi vida, y es lo peor que ha podido pasarme. Pero siempre hay que seguir... Un abrazo!  

Capítulo 3: La teoría de la peca

En comparación con las oficinas que Akal & Co tenía en Moscú, la delegación rusa de Mysl & Sanada, la editorial amiga que publicaba sus obras en Escocia, era un sitio muy tranquilo, el destino indicado para el viejo Conrado, un editor demasiado activo para retirarse y demasiado vago para seguir el ritmo del cada vez más agresivo mercado editorial.

Todo lo que Conrado conocía de internet era el iconito del Outlook Express que había en el escritorio de su ordenador. Sabía dónde pulsar para que el programa se abriera y que las teclas de Enviar y Recibir servían, básicamente, para mantener el contacto con la central. Pero no se le podía pedir mucho más. A sus setenta y tres años ese era todo su conocimiento de las nuevas tecnologías.

En una ocasión, un listillo de la central de Londres había tratado de enzarzarse en una discusión con él sobre libros electrónicos y su importancia en el futuro del mercado editorial. Pero Conrado, que no tenía ni idea de lo que eran los libros electrónicos, había zanjado el tema diciendo que no era su especialidad, aunque en su humilde opinión dudaba de que el futuro de las editoriales estuviera en publicar libros de una materia tan aburrida como la electrónica.

Conrado tenía suerte de que la familia Mysl, principal accionista de Mysl & Sanada, le tuviera un cariño especial. Y es que el experimentado editor era el empleado en activo más antiguo de la editorial. No por nada había sido contratado a la edad trece años para redactar con plumilla y una letra angulosa, casi gótica, las cartas de agradecimiento que se enviaban a los lectores que habían intentado contactar con los autores.

Pero los tiempos habían cambiado. Ahora los agradecimientos se escribían por e-mail siempre que era posible. Y si no lo era, se imprimía una plantilla redactada en el ordenador, aparato con el cual nunca había hecho buenas migas el viejo Conrado.

Como estaba demasiado oxidado para tener responsabilidades de verdad, el encargado del departamento de recursos humanos le había puesto al frente de la delegación de St. Andrews, donde podía beber cerveza a granel con otros colegas del gremio, atender de vez en cuando la llegada de algún novato enviado desde la central y, básicamente, darse a la buena vida de editor destinado en un puesto tranquilo. En Escocia lo único estresante que podía ocurrir era una firma de libros. Y eso sucedía de manera muy esporádica.

En ese momento estaba entregado en cuerpo y alma a su hipercalórico desayuno: un café con aguardiente acompañado de unos grasientos huevos escalfados con beicon, que encargaba todas las mañanas en la cafetería de enfrente. Su oronda barriga colgaba hasta su regazo y los tirantes que sujetaban su pantalón se ponían más tensos con cada bocado que daba.

Colocada sobre un aparador había una vieja radio que escupía las notas del único éxito de The Bobbetts, un grupo de la década de los cincuenta. Conrado estaba hojeando el periódico con los dedos manchados de grasa de beicon cuando escuchó aquel estruendo que le hizo ponerse en guardia. Sonaba como una manada de ciervos subiendo unas escaleras.

Sus ojos claros se abrieron de par en par cuando las bisagras de la puerta de entrada cedieron y dos muchachas salieron disparadas sobre la mesa, llevándose por delante el café y los huevos escalfados.

El viejo editor permaneció sentado un minuto, perplejo. En todos los años que había trabajado para aquella editorial había visto muchas cosas, algunas de ellas verdaderamente desagradables, pero jamás había visto a dos chicas retándose a una carrera para ver quién llegaba primero.

Por suerte para todos, las muchachas parecían encontrarse bien. Un poco doloridas por el impacto, pero con energía suficiente para echarse la culpa una a la otra.

—¡Mira lo que has hecho!

—¿Yo? ¡No fui yo la que tuvo la brillante idea de echar una carrera!

—¡Lo dije de broma!

—¡Pues no parecía una broma cuando empezaste a correr!

—¡Señoritas, por favor, cálmense! —El bigotito nevado de Conrado osciló con enfado sobre su labio superior. Se levantó con pesadez y se acercó a las muchachas para comprobar que no tenían contusiones de gravedad. De lo contrario, tendría que llamar a un médico y no era buen amigo de los matasanos.

Al ver que se encontraban en perfecto estado, meneó la cabeza con desconcierto y siguió hablando:

—Si se dedican a las carreras es normal que acaben estrellándose.

Yulia y Elena no contestaron. Se sintieron demasiado avergonzadas al darse cuenta de que alguien había presenciado su carrera y el golpe en el que desembocó. Elena aprovechó el silencio para sacarse un trozo de beicon que se había quedado pegado a la pechera de su chaqueta.

—Ustedes deben de ser Katina y Volkova —dijo Conrado en un ruso perfecto, aunque cargado de acento, tendiéndoles la mano afablemente para romper el hielo—. La verdad, no acostumbro a que mis huevos terminen por los suelos…

Elena contuvo una carcajada. Luego lo que tuvo que contener fue un quejido de dolor cuando Yulia le propinó un pisotón.

—Debe disculpar nuestra entrada —se apresuró a decir Yulia—. Normalmente no nos comportamos como chiquillas.

—Y lamentamos también lo de sus huevos —añadió Elena con una sonrisa.

—Y lo de la puerta.

Conrado se mesó el bigote. Sus ojos claros brillaron con diversión al contemplarlas. Parecían dos buenas muchachas y claramente había una energía extraña entre ellas.

—No os disculpéis por el desayuno —dijo finalmente—. ¡Pero debéis disculparos por tratarme de usted! Soy viejo, pero no un anciano.

El editor se dirigió pesadamente hacia su escritorio, aunque a medio camino no pudo evitar mirar de soslayo su malogrado desayuno, desparramado por el suelo. Sus tripas protestaron con tal intensidad en el interior de su inmensa barriga que llegó a plantearse si habría alguna forma de comerse los huevos. Suponía que no era lo más recomendable, dada la cantidad de polvo que había en aquella oficina.

El cajón del escritorio renqueó quejumbrosamente al abrirse y de él sacó lo que parecía un trozo de periódico arrugado.

—Bueno, aquí tenéis: las señas de vuestro palacio —bromeó con ganas, antes de tendérselo a Elena, para fastidio de Yulia—. No esperéis nada del otro mundo, jovencitas: el presupuesto era muy ajustado. De todos modos, creo que allí os encontraréis muy a gusto. Se trata de una agradable posadita en la plaza central de Glasgow. La familia es amiga mía y os tratarán a cuerpo de rey. Si tenéis cualquier problema, podéis acudir a ellos. El viejo Carys es la persona indicada para guiaros por la zona. Para cualquier otra cosa, este es mi número de teléfono —les entregó su tarjeta de visita—. No se tarda mucho en llegar y estoy disponible las veinticuatro horas del día. ¿Habéis comprendido?

Conrado sabía por experiencia que las nuevas generaciones de editores eran muy dadas a la dispersión, así que esperó a que las chicas asintieran para seguir hablando. Quería asegurarse de que le estaban prestando atención.

—Para llegar hasta allí tan solo tenéis que coger el tren de las diecisiete horas en la Estación de Queen Street. Estos son vuestros billetes. El centro de Glasgow es tan pequeño que me sorprendería que no os dierais de bruces con la posada de Little Carys, aunque apostaría un brazo a que algún miembro de la familia se presentará en la estación para ayudaros con las maletas. Bien, creo que eso es todo. ¿Alguna pregunta?

De nuevo Yulia tuvo miles de preguntas pujando por salir de sus labios y una vez más, no dijo nada. Se limitó a mirar a su compañera con impaciencia, como si esperara que ella compartiera las mismas dudas y las formulara en voz alta. Para su descontento, los labios de Elena solo se movieron para dedicarle una sonrisa al viejo editor y darle las gracias. Nada de preguntas.

—¿Es que tú nunca tienes dudas? —le recriminó Yulia tan pronto salieron de la oficina y empezaron a bajar las escaleras, camino de la calle. Los humedecidos tablones de madera crujían bajo sus pies a cada paso que daba.

—¿Dudas? ¿A qué te refieres? —Elena iba detrás y no parecía comprenderla.

Frunció el ceño y al caminar escuchó el crujido de otro escalón.

—Preguntas, cosas que no te han quedado claras, ¿nunca tienes ninguna?

Elena se encogió de hombros. —Yo creo que está todo muy claro.

Las dos chicas permanecieron el resto del trayecto en silencio. Las escaleras de aquel edificio estaban tan viejas que la madera podía ceder en cualquier momento. Ambas estaban muy concentradas en mirar dónde pisaban, hasta que se escuchó aquel chasquido, seguido de un ruido seco.

—¿Estás bien? —Elena miró por encima del hombro de Yulia, que iba delante.

La madera había cedido bajo su peso y su pie se había quedado encajado en uno de los peldaños. Aquella situación era perfecta para burlarse de ella, y en cualquier otro momento seguramente lo habría hecho, pero como ya había tenido suficiente con la carrera, se contuvo. A veces era agotador comportarse de una manera tan inmadura. De todos modos, Yulia sacó rápidamente el pie del escalón y siguió andando con toda la naturalidad del mundo, como si no hubiera pasado nada.

—Por supuesto que estoy bie…

Pero eso fue lo único que consiguió decir antes de dar con su trasero en el suelo. La pelinegra resbaló con la nieve que había cuajado a la entrada del edificio. Era una escena francamente cómica verla rodeada de hielo, abrazada a la bolsa que le había entregado Oksana antes del viaje, y con gesto de no comprender lo que acababa de ocurrir.

Elena hizo el ademán de ayudarla, pero ella se levantó rápidamente, enfadada.

—Sé hacerlo sola, gracias.

Se sentía humillada. Pocas veces se había sentido tan patosa como aquel día y no estaba de humor para dejarse ayudar, sobre todo si la ayuda provenía de su enemiga. Pero a Elena no le importó lo más mínimo su desairada contestación. Se limitó a poner cara de absoluta indiferencia y acto seguido metió la mano en el bolsillo de su chaqueta para extraer el paquete de cigarrillos.

—Más te vale fumar ahora, porque cuando lleguemos a Glasgow no esperes fumar en mi habitación —le advirtió Yulia, que ya se había puesto en pie.

Elena dio una profunda calada antes de contestar.

—¿Tu habitación?

—Sí, al menos en la mía. Tú puedes hacer lo que quieras en la tuya, pero en la mía no esperes entrar con eso.

En los labios de Elena se dibujó una sonrisa misteriosa, como la de alguien que conoce un secreto demasiado suculento para compartirlo de inmediato. Meneó la cabeza con descrédito, dio otra calada a su cigarrillo y echó a andar por la nieve tras los pasos de la ojiazul, que se dirigió a la estación de tren, cojeando de dolor.

***
Había algo en los viajes en tren que siempre la ponían melancólica. Yulia nunca había sabido la causa. Tal vez era por el paisaje, que pasaba deprisa pero no lo suficientemente para no poder fijarse y eso le recordaba a la vida misma. Podía pasarse horas enteras mirando por la ventanilla. Sentía que el monótono traqueteo del tren le ayudaba a ordenar sus pensamientos, que aquel día eran muy caóticos y confusos.

Por razones que no alcanzaba a comprender, se había puesto a pensar en Nikolay, en su pasado, presente y planeado futuro. Desde el momento en el que se conocieron, en su época universitaria, ambos habían trazado una línea muy clara. Tenían planes y disfrutaban teniéndolos. Sabían cuántos hijos iban a tener, cómo los iban a llamar, qué estudiarían, qué casa comprarían cuando la suya fuera insuficiente para alojar a los nuevos miembros de la familia… Había momentos en los que incluso jugaban a adivinar cómo serían sus rasgos o la curvatura de sus sonrisas. Ambos creían saber, en resumen, el cauce que seguirían sus vidas e incluso la de su descendencia.

Para su tranquilidad, Nikolay y ella eran iguales, por eso le había elegido (¿o había sido él quien la había elegido?) y ella siempre se había sentido a gusto con la seguridad que le reportaba esta vida. No hacía falta ponerlos por escrito, pero ambos tenían bien claros sus objetivos, sabían cuáles eran y cómo conseguirlos.

Yulia estaba a punto de convertirse en la antítesis de su madre, una mujer caótica y espontánea con quien nunca había congeniado en exceso y a quien no deseaba imitar. Eso la hacía inmensamente feliz. En cierto modo, no parecerse a su madre se había convertido en una de sus metas principales en la vida. El único inconveniente era que en los últimos meses había empezado a olvidarse de por qué planeaban tanto, del motivo por el cual era necesario llevar aquel orden tan taxativo y estudiado. Así, casi sin darse cuenta, había permitido que la asolaran infinidad de dudas sobre si realmente valía la pena vivir el presente proyectando el futuro.

Se acordaba a menudo de aquella famosa frase de John Lennon, en la que el cantante advertía de que la vida es eso que pasa mientras planeas el futuro, y no pudo evitar preguntarse hasta qué punto estaba cayendo en esta trampa.

Lo único cierto era que sus compromisos laborales parecían cada día más exigentes.

Nikolay pasaba fuera toda la semana lectiva y ella se vería obligada a hacerlo si aspiraba a convertirse en una editora senior. Tenían los fines de semana para estar juntos, pero normalmente estaban tan cansados que la única excusa que encontraban para levantarse del sofá era visitar la nevera o cambiar el DVD. Del sexo ya no valía la pena hablar. Ni siquiera recordaba la última vez que se habían tocado espontáneamente, sin tenerlo marcado en una agenda, aunque estaba casi segura de que había sido el verano anterior, cuando los dos habían acabado borrachos por insistencia de Fyodor y Vladimir, los amigos de Nikolay, que consiguieron rellenar una y otra vez sus copas, a poco que se despistaran.

Así que no pudo evitar preguntarse si acaso se estaba convirtiendo en una persona triste, en alguien gris y monótono, sin más aspiraciones que hacer lo correcto y llevar la vida aburguesada y vacía en la que habían caído tantas otras mujeres de su entorno.

Quizá porque no tenía otra cosa con la que entretenerse, en ese momento observó a Elena y se preguntó si ella se sentiría igual. Estaba en el asiento de enfrente, escuchando música con los cascos, y su pie daba pequeños golpes en el suelo al compás de las notas.

Parecía tan ajena a los pensamientos que la estaban consumiendo que Yulia no pudo evitar sentir envidia de la paz que transmitía su rostro. Elena sonreía, como si estuviera disfrutando con intensidad de la música. Le pareció ver que sus labios se movían ligeramente, tarareando la canción que estaba escuchando. Se fijó en su peca, una peca rebelde, nacida en el trazado de los labios. Había que fijarse mucho para notarla, demasiado teniendo en cuenta dónde se encontraba, y llegó a la conclusión de que, casi con total seguridad, muchas personas cometerían el error de mirar fijamente los labios de Elena por culpa de esa peca. ¿Le haría eso sentir incómoda?

En cualquier caso, se trataba de una peca bonita, se podría decir que era incluso sexy. Quien quiera que la hubiera puesto allí, había hecho un gran trabajo, pensó, y después se dedicó varios minutos a observarla sin que su dueña se diera cuenta. Fue tiempo suficiente para que llegara a una conclusión todavía más importante que la de la peca:

Elena era feliz. Era un espíritu libre, la persona más descerebrada y a la vez más cabal que había conocido. Y, francamente, Yulia no sabía si odiarla o admirarla por ello. Tal vez el secreto residía en hacer ambas cosas.

***

—Y esta es su habitación.

El señor Carys había ido a recogerlas a la estación, tal y como Conrado había predicho. Se trataba de un hombre tranquilo, de piel curtida, expresión afable y un acento entre inglés y ruso cerrado que les costaba mucho comprender. Por suerte, hablaba poco y lo poco que decía casi siempre era para dar información práctica. Nada más verlas las puso al tanto de que en Glasgow vivían aproximadamente cuatrocientas personas, por lo que con esa densidad de población no debían asustarse si al cabo de unas pocas horas ya las conocía todo el mundo.

Este dato les hizo sentir un poco inquietas porque no sabían hasta qué punto eran buenas o malas noticias. Con un autor como Daniel Ivanov, cabía esperar cualquier cosa.

Tal vez se sintiera halagado al descubrir que dos señoritas estaban intentando dar con sus pasos. O tal vez, y esto era lo más probable, consideraría aquella visita como una intromisión en su privacidad y les pediría, de malas maneras, que desaparecieran para siempre de los Highlands escoceses.

Tardaron dos minutos de reloj en llegar desde la estación hasta la hospedería del señor Carys. La Posada de Little Carys era un edificio de piedra y tejado vertical diseñado especialmente para la lluvia. El lugar era un poco húmedo pero acogedor, y se encontraba en la plaza del pueblo de Glasgow; plaza que, por cierto, consistía en una fuente, una farola y dos casas que la rodeaban, entre las cuales se encontraba el hogar del médico del pueblo.

El señor Carys abrió la puerta principal, cuyo cristal lucía unas ridículas cortinas de cuadros escoceses con estampaciones ecuestres, y subió las escaleras camino del primer piso. Al llegar a la habitación número tres, se detuvo y posó la maleta de Yulia en el suelo, la única con la que había cargado todo el trayecto, ya que Elena portaba la suya sin mayores problemas. Abrió una puerta de madera rústica y les enseñó lo que se encontraba tras ella. No era una mala habitación, pero a simple vista resultaba demasiado tosca. Tenía dos camas separadas por una minúscula mesita de noche en la que titilaba una lámpara de tulipa amarillenta. Un armario y un escritorio con su correspondiente silla componían el resto del mobiliario de aquella habitación decorada con un horrible gusto lugareño que incluía un papel de pared de coloridas y gigantescas flores ornamentales.

Elena caminó con seguridad hacia el interior y depositó su maletita rosa sobre la colcha de una de las camas.

—Bien, nos vemos luego, Katina —se despidió Yulia con alivio, antes de cerrar la puerta a sus espaldas y mirar al posadero con una sonrisa triunfal.

Su reacción confundió tanto al señor Carys que el posadero la observó con curiosidad, como si intentara averiguar por qué Yulia se había quedado allí plantada, mirándole.

Desde luego, si la intención de aquella señorita era tener un romance con él, tendría que verse las caras con la señora Carys, que a aquellas horas del día estaba atareada rizándose el pelo y cuando se ponía los rulos solía estar de muy mal humor. Decía que le daban jaqueca. No, desde luego no era momento de coquetear, concluyó el posadero.

—Si necesitan algo, estaré abajo —le dijo antes de arrastrar sus inmensos pies hasta lo alto de las escaleras.

En otro momento, tal vez, pero con los rulos…

—¡Un momento!

La voz de Yulia sonó estrangulada por el pánico que sintió al ver que el posadero se iba, pero el señor Carys la interpretó de una manera muy diferente. Se giró, esperanzado de que tal vez, después de todo, a ella no le importara la jaqueca y mal humor de su señora esposa. Pero no, no tenía nada que ver con aquello.

—¿No va a enseñarme mi habitación?

El posadero frunció el ceño, sin comprender.

—Room, my room! —insistió ella marcando con enfado las erres.

—La acaba de ver —replicó él, encogiéndose de hombros—. Está justo detrás de usted —dijo, señalando la puerta que ella había cerrado.

El hombre meneó la cabeza y desapareció escaleras abajo.

Yulia se quedó petrificada en el pasillo. Aquello no podía estar pasando. No solo tenía que compartir sus días con Elena, sino que ahora también tenía que compartir habitación con ella. Si al menos alguien se lo hubiera dicho… Si al menos se hubiera hecho a la idea antes… Pero esto lo cambiaba todo y la prueba de ello era su cara, pálida, fantasmal, con aquellos surcos negros bajo los ojos que le daban un inquietante aspecto de asesina en serie.

Sin embargo, la sangre regresó rápidamente a sus mejillas cuando escuchó el sonido que procedía del interior de la habitación: Elena se estaba riendo. Furiosa, Yulia tomó el pomo de la puerta y la abrió con tanta fuerza que acabó estrellándola contra la pared, desconchando ligeramente la pintura.

Elena estaba tumbada sobre la cama. Tenía el rostro cubierto por un libro y aunque no era capaz de escuchar su risa ahora, estaba convencida de que detrás de las tapas de Penélope, una historia, de Daniel Ivanov, escondía una sonrisa burlona.

Siempre ocurría lo mismo. No sabía cómo, pero Elena acababa saliéndose con la suya y apropiándose de lo que, por derecho, era suyo. Lo había hecho en el colegio, cuando empezó a salir con el empollón del instituto nada más enterarse de que a Yulia le interesaba. Como resultado, había tenido que soportar la tortura de verles haciéndose arrumacos en cada intercambio de clase. Luego, con aquella beca para el curso de verano en Inglaterra, que era suya, aunque en el último momento le denegaron la plaza porque Elena había seducido al estúpido hijo del director del programa y, por supuesto, él quería pasar un verano de ensueño con la muchacha. Y la escena se había repetido a su regreso de Ekaterimburgo, cuando la había puesto en ridículo delante de todos, sacando a colación el pasado.

—Espero que no encuentren problemas para trabajar juntas a partir de ahora —les dijo Anton, aunque lo que verdaderamente quería decir era "no quiero ni un solo problema a partir de ahora".

Eso quedó más que claro con la mirada que les dedicó a ambas.

—Katina: usted ya sabe cómo funciona esto. Confío en que ayude a Volkova con cualquier contratiempo que pueda presentarse.

—No se preocupe, señor, llevo toda mi vida cargando con ella, ¿verdad Volkova?

Y todos habían reído. Yulia quiso esconderse debajo de una piedra, pero como no había piedra, tuvo que aguantar que Elena deleitara a sus nuevos compañeros de trabajo con algunas de las anécdotas que habían protagonizado en el colegio y en el parvulario.

Entre ellas, por supuesto, se incluía el robo del lazo, aunque fue la de los tornillos y la bicicleta la que arrancó más sonrisas. Ella, tímida por naturaleza, quiso morir de la vergüenza.
El problema estribaba en que eran personas muy diferentes. Lo que Elena veía como unas anécdotas sin importancia con las que intentaba limar las asperezas que existían entre ellas, para Yulia representaban una parte dolorosa de su pasado que estaba deseando olvidar.

Pero su paciencia se había agotado. Aquella era su misión. Su ascenso. Su habitación.

—No tiene ninguna gracia, deja de reírte —le ordenó, haciendo esfuerzos para arrastrar su maleta hasta los pies de la otra cama, con toda la dignidad que consiguió reunir.

—No sé de qué me estás hablando —respondió Elena, tratando de disimular—, yo no he oído a nadie reírse.

Elena se tapó aún más la cara con el libro, pero dejó escapar un hipido al tratar de contener la risa. Yulia rodó los ojos. Abrió su maleta, más por mantenerse ocupada que porque necesitara deshacerla de inmediato, pero pronto se quedó mirando con desconfianza la cama donde estaba tumbada su compañera.

—Creo que deberíamos sortear las camas.

—¿Sortearlas? —Elena bajó el libro. Su sonrisa se esfumó. Aquello ya no le hacía tanta gracia—. ¿Y por qué íbamos a hacer algo así?

—No sé, ¿quizá porque te has quedado con la más grande?

—Yo llegué antes, pero tú puedes irte a tu habitación. Seguro que allí encuentras lo que quieres.

Yulia decidió ignorar este último comentario y sacó una moneda de su bolsillo.

—¿Cara o cruz?

—Me es indiferente, no pienso moverme —anunció Elena con tozudez, abriendo el libro en la página donde lo había cerrado.

—¡Claro que te moverás!

—No, no lo haré.

—Esa cama es más grande y tú lo sabes.

—Haberla elegido antes.

—Katina: te lo advierto. ¡Sal de la cama!

—Si quieres que lo haga, tendrás que obligarme.

No le dio tiempo a reaccionar. Yulia cruzó la habitación como una exhalación y con un hábil movimiento dio un tirón a la colcha de la cama en la que estaba tumbada Elena, consiguiendo que diera con sus huesos en el suelo.

—¡Maldita sea, Volkova! ¿Qué cuernos crees que estás haciendo?

Yulia estaba fuera de sí. Había levantado el colchón y lo estaba arrastrando hacia la puerta.

—Lo que tú me has pedido: obligarte. Además, he pensado que si tú te quedas con la cama, yo me quedo con el colchón. Es un trato justo, ¿no?

Elena se puso en pie. Tenía los puños cerrados, estaba furiosa. No podía creer que la ojiazul hubiera empujado el colchón escaleras abajo.

—¡Devuélvelo a su sitio!

—¡Ve tú a buscarlo! En estos momentos debe de estar camino de la calle. ¡El colchón tenía ganas de dar un paseo!

—¡Como sigas así, la que se va a ir de paseo eres tú, Yulia!

—¿Me estás amenazando? —Se sorprendió la pelinegra—. ¿En serio me estás amenazando? ¡Ja! Llevo desde los doce años leyendo libros de defensa personal, puedo dejarte en el sitio en medio segundo y aún me sobrarían unas décimas.

Elena se puso en guardia.

Yulia estaba preparada para atacar.

Y justo en ese momento…

Toc, toc, toc.

—¿¡QUÉ!? —gritaron las dos al unísono.

Una cabeza asomó tímidamente por la puerta. Era el señor Carys, el posadero. Sus ojos recorrieron con miedo la habitación, pero no se atrevió a preguntar por qué un colchón se había precipitado por las escaleras delante de sus narices. O por qué la colcha del citado colchón estaba en el suelo de la habitación. O a qué extraño motivo obedecía que la chica que, según él, se le había insinuado antes estuviera con los puños levantados, en posición de ataque.

No.

Esas cosas no se preguntaban. Esas cosas hechas por editores llegados de Rusia eran demasiado extrañas y el señor Carys, un lugareño pacífico, alejado de la gran ciudad, tenía la impresión de que uno podía meterse en problemas si pedía explicaciones a aquellos individuos.

—Oh, disculpe, señor Carys. Pase, por favor —le invitó a entrar Elena al ver que el posadero temblaba como una hoja—. Lo sentimos. No pretendíamos hacer tanto ruido. ¿Hemos sido muy escandalosas?

—Sí, lo sentimos —convino Yulia, atravesándola con la mirada.

—Pe… pen… pensé que…

Aquel pobre hombre se había quedado sin habla y sin recursos. Lo último que deseaba era incomodar a sus huéspedes, pero como su amigo Conrado se lo había pedido como un favor, logró reunir fuerzas suficientes para sacar algo de su bolsillo.

—Pensé que les vendría bien para ubicarse en la zona.

Elena se acercó unos metros para tomar entre sus manos el papel que el señor Carys les estaba tendiendo. Lo abrió con un movimiento preciso y sonrió con dulzura.

—¡Un mapa!

—Sí —farfulló el posadero, que consiguió esbozar una sonrisa, aunque en realidad estaba muerto de miedo.

—¡Oh, señor Carys, es usted muy amable! Muchas gracias. Nos será de mucha ayuda, sin duda. ¿No lo crees así, Yulia? —Elena le dio un codazo para que le siguiera la corriente. No era aconsejable aterrorizar al posadero el primer día. Más tarde podían necesitar su ayuda.

—¡Por supuesto! Muchísimas gracias, señor Carys.

—Claro, creo que deberíamos ponernos en marcha. ¡Tenemos mucho que hacer! — comentó Elena con un discurso afectado, falso, pues tenía la esperanza de sonar algo más animada y afable de lo que en realidad se sentía—. ¿Vamos?

Deja de darme órdenes, pensó Yulia, aunque no llegó a decirlo en voz alta. En lugar de eso, carraspeó, agarró desairada su bolso y se encaminó hacia la puerta.

Las dos muchachas pasaron delante del posadero, camino de la salida. Cuando ya estaban a punto de irse, el señor Carys las llamó.

—A… antes de que se vayan, pu… puedo pedirles un favor?

—¡Claro, señor Carys!

—¡Lo que usted diga!

— Se… sería mucha molestia pedirles que devuelvan el colchón a su cama? Mi esposa… padece del corazón y estas cosas la ponen muy nerviosa.

Elena reprendió a Yulia con la mirada. Sí, definitivamente lo mejor sería que se fueran de allí cuanto antes. Podían dar un paseo. O dos. Una de ellas necesitaba con urgencia tomar el aire.

Que mal leer q la cuarentena te ha afectado tanto a todos nos ha paralizado los planes y trabajos pero bueno hay q agradecer mientras estemos sanos y ya seguiremos nuestras vidas. Y bueno sonará egoísta pero debo decir q me alegra mucho leerte a diario es genial cuídate mucho no te nos vayas a enfermar besos :*

Cada capítulo es más interesante que el anterior.. Cuídense todos para que podamos seguir disfrutando de estas buena historia...

Hoy se te extraño mucho por aquí

Hola, un abrazo gigante a los que leen y no comentan. Igualmente, la historia está dedicada a todos ustedes

Fati20: Bueno, no más tristezas, la vida sigue y los fanfics también y bueno, la ausencia de ayer fue debido a que estaba viendo toda la temporada de La Casa de papel

Kamila: Gracias por tus buenos deseos. De igual manera, acá les dejo otro capítulo, así que...

A leer!!!

Capítulo 4: La piedra de su zapato

Ahhh ayer hice lo mismo muy buena la temporada aunque lo de nairobi y el final q deja con tantas ganas de más fue cruel. Me alegra q hoy si publicaras julia debería relajarse seguro q lena le enseñará como

Me encanto

No nos dejes hoy con la ganas

Kamila: Que bueno!!!

Fati20: Hola, lo siento. Ayer no pude conectarme ya que no tuve internet

Acá les dejo otro capítulo para que disfruten de la historia

A leer!!

Capítulo 5: Clorinda

Elena Katina se acodó despreocupadamente en la barra de aquella taberna.

Aunque sus piernas eran lo suficientemente largas para llamar la atención de cualquiera, el taburete en el que estaba sentada era tan alto que apenas rozaba el suelo con las puntas de los pies. Unos minutos antes esas mismas piernas que ahora llevaba enfundadas en unos ajustados vaqueros habían dejado prendada a toda la clientela.

Nada más entrar en el local, la muchacha se topó de bruces con una espesa cortina de humo y un molestísimo tufillo al alcohol y la humedad que durante años se había ido filtrando en la madera de suelo y mobiliario. Un nutrido grupo de cabezas se giró tan pronto puso un pie en el felpudo de la puerta. La miraron varios pares de ojos muy abiertos y en sus rostros pudo advertir el mismo gesto de fascinación.

Todos los allí presentes parecían sorprendidos de que una mujer se hubiera atrevido a cruzar la puerta de aquella infecta taberna, y estaban todavía más alucinados de que esa mujer fuera alguien como Elena. La última vez que había ocurrido algo similar, se había tratado de Megan, la matrona del pueblo, que había entrado con el mismo sigilo que emplearía un elefante en una chatarrería para encontrar al descarriado muchacho de dieciséis años que había dejado preñada a Megan junior. Si ya en Glasgow no estaban acostumbrados a recibir sofisticadas féminas recién llegadas de algún país, todavía lo estaban menos los propietarios de esas tabernas en las que la luz de las bombillas quedaba eclipsada por la nicotina que flotaba en el ambiente.

Elena, que estaba muy acostumbrada a ser el centro de las miradas, prefirió restar importancia a la tensión del momento. Caminó segura, con pasos firmes y decididos, como si llevara toda una vida preparándose para aquel silencio que cortaba el aire como la afilada hoja de un cuchillo, y no se detuvo hasta llegar al taburete que ahora ocupaba en la barra.

—Una cerveza, por favor —le pidió al camarero.

—En seguida, encanto.

Él dejó que sus ojos viajaran hacia sus pechos antes de atender su petición, pero Elena no se ruborizó ni un instante. Más bien hizo todo lo contrario: lo miró intensamente y se mordió el labio con lujuria.

—¿Te gusta lo que ves? —le preguntó, flirteando.

—Sí, mucho, nena.

—Pues a mí no me gustas un pelo, así que dedícate a hacer tu trabajo y ponme una cerveza.

El camarero, poco acostumbrado a tratar con mujeres como ella, se ruborizó visiblemente, bajó los ojos con vergüenza y desde entonces se concentró solo en limpiar el vaso que tenía en la mano.

Era cierto que a Elena le gustaban los halagos, despertar interés y que su belleza fuera apreciada. De hecho, estaba acostumbrada a llamar la atención.

Había sido así desde su nacimiento, cuando las amigas de su madre debatían cansinamente si su belleza la heredaba de ella o de su apuesto marido. Y luego en su recién estrenada madurez, cuando aquellas mismas mujeres ya no necesitaban hacer conjeturas porque todas coincidían en que había heredado lo mejor de ambos. Elena no pretendía cambiarlo.

Sabía el poder que encerraba su belleza y tenía toda la intención de sacarle el mayor provecho, pero las atenciones debía recibirlas cuando y como ella quería. Sin excepción. Y un hatajo de piropos mal silbados en una infecta taberna escocesa no eran el lugar ni el momento para dejarse querer o para usar su poder.

Su codo se topó involuntariamente con el periódico tamaño sábana que estaba plegado en la barra, a su izquierda. Más por aburrimiento que por verdadero interés, decidió echarle un vistazo. A lo mejor las noticias locales encerraban alguna información significativa sobre Daniel Ivanov, uno de los autores más escurridizos y misteriosos a los que había tenido el disgusto de perseguir.

No habían transcurrido ni diez minutos cuando Yulia Volkova apareció en la puerta de la taberna, hecha una verdadera calamidad. Su irrupción despertó la misma curiosidad en la clientela, aunque, a decir verdad, sus mejillas sonrosadas por el enfado y el cabello recogido de cualquier manera sobre lo alto de su cabeza no arrancaron los mismos suspiros.

—¡Llevo media hora buscándote!

Elena ni se molestó en mirarla. Ya había visto lo que tenía que ver: estaba enfadada, como siempre. Se llevó un cigarrillo a los labios, expulsó el humo contra la cara de Yulia y consultó su reloj de pulsera con cansancio.

—Hace apenas diez minutos que te dejé en la habitación, no dramatices. Bonitos pelos, por cierto.

Yulia tosió compulsivamente, se palpó la coleta sin comprender y tomó asiento en el taburete de al lado.

—No creas que no sé lo que intentas hacer —le espetó.

—¿Le pongo algo?

—Sí, zumo de tomate —respondió Yulia.

El camarero alzó una ceja.

—Estás intentando colgarte otra medalla porque sabes que vendrá aquí esta noche —siguió diciendo, al principio sin percibir que el camarero no se había movido. Finalmente notó su presencia por el rabillo del ojo—. Ya se lo he dicho: zumo de tomate.

—Lo siento, encanto, pero aquí no servimos delicatesen —le informó el hombre con afilado sarcasmo.

Yulia le miró con la boca entreabierta. Elena dio otra lenta calada a su cigarro mientras observaba divertida su reacción.

—Cerveza de calabaza, entonces —trató de despacharle, dispuesta a continuar con la reprimenda cuanto antes—. Y si piensas que vas a poder dejarme al margen, estás completamente… Ahora qué?

—Encanto, no tengo ni puñetera idea de qué es la cerveza de calabaza, pero te voy a poner las cosas fáciles: cerveza o whisky. Es así de sencillo: tú eliges.

¿Es que en aquel pueblo hasta pedir una consumición iba a ser complicado?

—Que sea cerveza —intercedió Elena, tratando de evitar una discusión entre aquel hombre y Yulia. El camarero alzó los brazos, complacido de que por fin alguien hubiera dicho algo con sentido y se fue en busca de la cerveza.

—No me gusta la cerveza.

—Prefieres un whisky, ¿entonces? ¿Podrás soportarlo?

Yulia rodó los ojos con desesperación, cada vez más convencida de que sus nervios se iban a resentir muchísimo de aquel viaje. Pero prefirió no contestar las burlas de Elena porque tenía algo mucho más importante de lo que ocuparse en ese momento.

—¿Qué tienes que decir en tu defensa?

—Nada, Volkova, me has descubierto. Eso es, precisamente, lo que he venido a hacer a este bar. No tiene nada que ver con el hecho de que quisiera darme un respiro y disfrutar de un momento de paz en el que no me eches en cara cada cosa que hago. En realidad, estaba todo planeado para fastidiarte —dijo, antes de sorber con cansancio un poco de su cerveza—.

Porque ya sabemos que el mundo gira alrededor de ti. De hecho, esta misma mañana hablé con él, con Ivanov, y me pidió que nos reuniéramos aquí, que tenía algo muy importante que decirme. Por eso he venido sin contar contigo.

—¡Ajá! ¡Sabía que tramabas algo!

—Volkova, ¿en la universidad no te explicaron lo que es el sarcasmo?

Esa respuesta no se la esperaba. Se quedó sin argumentos en el momento en el que llegó su cerveza. Iba a abrir la boca para seguir echándole cosas en cara porque no estaba dispuesta a darse por vencida tan fácilmente, pero escuchó algo que la obligó a detenerse.

—¡Ivanov, amigo, cuánto tiempo!

Las dos se miraron con los ojos muy abiertos. La pelinegra se había quedado con el vaso de cerveza suspendido en el aire. Elena sintió unas ganas irrefrenables de girarse y comprobar si, a sus espaldas, estaba realmente el hombre al que habían estado buscando desesperadamente todo el día. Si ahora estaba allí, iba a ser mucho más sencillo observarle y trazar un plan para acercarse a él.

—¿Has oído lo mismo que yo?

—Sí, música para los oídos.

—Está bien. —Yulia bajó la voz hasta convertirla en un susurro. Era lo que hacía cada vez que quería hablar con fingido disimulo de algo importante. Por supuesto, esto provocaba el efecto contrario—. No nos giremos las dos a la vez o sospechará. Tenemos que hacernos pasar por turistas.

—¿Cómo quieres que nos hagamos pasar por turistas si le hemos preguntado a medio pueblo si le conocen?

—Al menos yo he tenido una idea, ¿qué se te ha ocurrido a ti hasta ahora? —Yulia posó su vaso de golpe sobre la barra. El ruido seco hizo que su compañera pegara un respingo.

—De acuerdo, no se me ha ocurrido nada —concedió la pelirroja—, pero para tener esas ideas, haznos un favor y no tengas más. Todavía no sé cómo me dejé embaucar por esa brillante estrategia sacada de un libro de espionaje para niños de tres años.

—En realidad está sacada del Manual del Editor Joven y…

—Lo que tú digas —Elena rodó los ojos y dio un nuevo trago a su bebida, sin percatarse de que su confrontación personal les estaba haciendo olvidar por qué estaban allí. Se encontraban tan ocupadas discutiendo que no vieron cómo Ivanov y su acompañante salieron del bar.

—Al menos yo me he molestado en leer esos manuales, no como tú que siempre haces las cosas sin pararte a pensarlas.

Elena se giró entonces con naturalidad. Ni siquiera recordaba que tenía que girarse en algún momento para comprobar que Ivanov estaba, efectivamente, a escasos metros de ellas. Se llevó otro cigarro a los labios y de pronto lo recordó.

—¿Dónde está?

—¿Dónde está quién?

Elena hizo tantos aspavientos con las manos que su cigarrillo acabó en el suelo. No quería tener que pronunciar su nombre de nuevo.

—¡Oh, dios mío! ¡Se ha ido! ¡Lo hemos perdido! —exclamó Yulia, asustada.

—Vamos, no debe de estar muy lejos.

La pelirroja se puso en pie y corrió hasta la puerta. Yulia sacó dinero del bolsillo de su pantalón y lo dejó sobre el mostrador para salir corriendo tras ella. Los clientes las siguieron con la mirada hasta que salieron del bar, y Elena hizo un gesto de despedida con la mano, como haría una actriz que se despide de su audiencia. A punto de perder la paciencia, Yulia la agarró por el brazo y la empujó hacia el exterior.

—¿De verdad tenías que ponerte a flirtear en un momento como este?

—Cualquier momento es bueno, Volkova. Pero ahora lo estás malinterpretando —le aclaró mientras estiraba la cabeza para tratar de encontrar el rastro del escritor—. Solo intentaba ser amable porque antes me he puesto un poco borde con el camarero y no nos conviene enemistarnos con los locales. Podrían sernos de gran ayuda más adelante.

—Pues tienes una manera muy curiosa de ser "amable".

—Cada una tiene la suya.

—Sí, estoy de acuerdo: no se me ocurre nada más adecuado que menear el trasero delante de un grupo de solitarios escoceses para excitarlos todo lo que puedas. Si esta noche tenemos visita, será culpa tuya.

Elena le iba a contestar que metiera las narices en sus asuntos, pero de pronto vio el dedo de Yulia extendido, señalando hacia el este.

—¡Allí!

Sus ojos siguieron la dirección que estaba indicando. Dos hombres caminaban bajo la lluvia por una de las calles del pueblo. A pesar del aguacero que estaba cayendo, ninguno de ellos parecía tener prisa. El que vestía una estrafalaria chaqueta de color púrpura tenía que ser Ivanov. Nunca lo habían visto en persona, pero sus rasgos eran tan característicos que les había bastado con unas fotografías antiguas. ¿Quién se iba a vestir así sino un extravagante escritor?

Elena le hizo una señal a Yulia, que ella comprendió perfectamente. Echaron a andar detrás de ellos, siempre manteniendo una distancia prudencial para que los dos hombres no notaran que los estaban siguiendo.

Para ser dos personas que se llevaban tan endiabladamente mal, lo cierto era que había mucho entendimiento entre ellas. La mayoría de las veces una sabía o intuía lo que estaba pensando la otra, y en esos momentos no hacían falta palabras, como si se entendieran con una simple mirada. A lo largo de ese día ya había pasado en un par de ocasiones.

A Elena esto la desconcertaba. No estaba acostumbrada a sentir esta química con nadie y entre todas las personas del planeta con quien menos esperaba sentirla era con Yulia Volkova. Miró de reojo a su compañera, más por averiguar si ella también se había dado cuenta, pero la vio concentrada en seguir los pasos del escurridizo autor y, sobre todo, intentando no resbalarse en el barro. Por supuesto, era tan patosa que fracasó estrepitosamente y a los pocos metros acabó con el trasero en el suelo.

Tenían cierta prisa, así que Elena se apresuró en ayudarla a levantarse. Pero entonces todo se volvió todavía más extraño y confuso, porque cuando Yulia le tomó la mano, su contacto le produjo una pequeñísima descarga eléctrica. Fue casi imperceptible, pero lo suficiente para que Elena se quedara perpleja, mirando con confusión a la ojiazul. Le sorprendió ver que en sus ojos ya no quedaba ningún rastro de enfado, sino que en ellos encontró la misma sorpresa que sentía ahora ella, como si Yulia también hubiera sentido el chispazo que había provocado el contacto con su piel. Y era ridículo. Se habían tocado mil veces antes. ¿Sí? ¿No? En ese momento no podía recordarlo.

Permanecieron así unos cuantos segundos, con la lluvia cayendo sobre ellas, Elena inclinada sobre Yulia con el brazo extendido, su mano firmemente asida a la de ella. Fue esa la primera vez que la ojiazul reparó en su mirada. Elena tenía unos ojos tan verdes, casi grises, profundos, de pestañas largas, que le sorprendió no haber reparado antes en este detalle. Se acababa de perder en ellos como se perdería en un complicado laberinto, pero Yulia no estaba del todo segura de querer encontrar la salida.

Agradeció que Elena carraspeara con nerviosismo al sentirse tan observada, porque esto le obligó a mirar hacia otro lado.

Por fin, la ojiazul se levantó, de manera que se quedaron a escasos centímetros una de la otra, prácticamente nariz con nariz, provocando que el corazón de Elena empezara a latir con tanta rapidez que se sintió salvada cuando la bombilla de una farola bizqueó ruidosamente al otro lado de la calle y las dos miraron en su dirección.

—Será mejor que nos demos prisa o los perderemos —dijo, antes de echar a andar.

A Yulia le costó un poco más regresar a la realidad. Allí había ocurrido algo, algo entre ellas, pero en ese momento no supo explicar qué era. Sacudió la cabeza con desconcierto y caminó tras su compañera, apresurándose para no perder de vista a Ivanov.

No tardaron mucho en volver a distinguir a los dos hombres. Parecían estar entrando en un local que Yulia reconoció rápidamente. Era otra de las tabernas del pueblo, habían pasado por delante aquella misma tarde, pero además ella había entrado antes, cuando estaba intentando encontrar a su compañera, justo después de colgar con Nikolay.

Elena maldijo a todos los santos del calendario. Se había hecho tarde y ahora sí quería irse a la cama. Estaba cansada y estaba calada hasta los huesos por las constantes lluvias, pero las dos sabían que no podían dejar escapar aquella oportunidad porque tal vez nunca se volviera a presentar. Resignada y de mal humor, siguió a la ojiazul hasta el interior de la taberna.

Daniel Ivanov estaba sentado en una de las mesas bajas que había en la parte menos iluminada del local. Si no hubieran sabido que se trataba de un escritor aclamado, le habrían tomado por un contrabandista del tres al cuarto, adepto a los rincones apartados y sombríos para entregarse a sus negocios ilegales.

Aquella taberna no era mucho mejor que la anterior y esta vez fue Yulia la que se sintió ligeramente mareada por el tufillo a cerveza barata y a cigarrillos. Tenía el estómago revuelto. Apenas habían probado bocado en todo el día y como no estaba acostumbrada a beber, notaba que la cerveza se le estaba subiendo a la cabeza.

Ivanov y el otro hombre se sumaron a un tercero en los claroscuros del fondo.

Una escuálida bombilla ensombrecía sus caras y le daba a la escena un aire tenebroso. El escenario era casi igual a una de las escenas de Penélope, una historia, protagonizada, por supuesto, por una prostituta amiga de Penélope que entraba en un sitio muy parecido con dudosas compañías.

Había más clientes, pero eran más que nada lugareños dedicados a la siempre placentera tarea de ahogar sus penas en varios litros de cerveza u olvidar las discusiones con la parienta mediante un generoso trago de whisky. Ivanov y sus acompañantes, en cambio, daban la sensación de estar tramando algo. Apenas habían tocado sus bebidas y era obvio que discutían acaloradamente. Yulia se preguntó si los otros dos no serían editores, como ellas, a punto de cerrar un trato sobre su próxima novela. Por su propio bien, esperaba que no fuera así. Su empleo e incluso el futuro de la editorial, dependía de ello.

Elena eligió una mesa para poder escuchar la conversación que estaban manteniendo los tres hombres. Era una mesa cercana pero lo suficientemente alejada para que su presencia no levantara sospechas. Debían hacerse pasar por turistas y ningún turista se sentiría cómodo al lado de tres individuos que parecían estar discutiendo acerca de su inminente dominación mundial.

El camarero se acercó y las dos pidieron más cerveza, Elena porque tenía la boca seca y Yulia porque consideraba de mala educación no pedir una consumición si estaba sentada en un bar.

—¿Crees que los otros dos son editores? —se interesó la ojiazul.

—No lo sé, no me suenan de nada. Pero si lo son, no vienen de Moscú. Tienen un acento raro —replicó Elena.

De repente Yulia estalló en carcajadas. Fingidas, tan absurdamente forzadas que uno de los hombres las miró sorprendido, de soslayo. Elena frunció el ceño y sin dejar de sonreír masculló entre dientes: —¿Qué.se.supone.que.estás.haciendo?

—Fingir.que.disfruto.de.mis.vacaciones —replicó la ojiazul del mismo modo, convencida de que la suya era una gran estrategia.

—Para eso no hace falta que nos mire todo el bar ni que te rías como una hiena.

—Si me comporto así, nadie pensará que estamos aquí para lo que estamos.

—No, solo pensarán que estás loca.

—Y las hienas también tienen derecho a unas vacaciones.

—Oh, por favor, dime que no vas a empezar de nuevo con tu rollo de Greenpeace. Porque no sé si podría soportar otro discurso sobre la defensa de las costas y los animales en extinción. La última vez casi conseguiste que la imprenta dejara de editar en papel reciclado. ¡En papel reciclado, Yulia!

—No subestimes el valor de pensárselo dos veces antes de imprimir —replicó la ojiazul con orgullo—. Pero no pienso desperdiciar más saliva con personas que tienen un dudoso criterio de la moral. Y, ahora, baja la voz o notará que estamos hablando en ruso. Además, deberíamos estar escuchando.

Maldita sea. ¿Cómo era posible que en presencia de ella siempre olvidara sus obligaciones? La muy maldita lograba que resultara mucho más divertido torturarla que ocuparse de su trabajo…

De cualquier forma, al final consiguieron aguzar el oído disimuladamente, y por suerte para ellas ninguno de los tres hombres pareció darse cuenta de que a su conversación acababan de sumarse dos nuevas oyentes.

Solventado este contratiempo, ahora lo complicado era fingir que mantenían una animada charla y no quedarse embobadas, escuchando con descaro. El problema era que, al hablar por encima de lo que escuchaban, no podían concentrarse debidamente y parecía que estaban jugando al teléfono estropeado: —…El tiempo está siendo realmente malo. No hemos tenido suerte con eso.

—Tienes razón, la posada ha sido una gran elección —le respondió Elena—. Y el señor Carys es realmente amable.

—Un día de estos deberíamos comprar unas llantas nuevas para el coche.

—¿Qué dices de esta noche?

—No, Elena: no me pidas otra vez que te preste el coche.

Y no solo eso, sino que, además, la conversación de los tres hombres también les llegaba a trozos mientras trataban de entablar su absurda charla: —¿Has hablado con…………? Esta vez no quiero….

—Lo tendremos todo listo a tiempo esta vez…..es un auténtico…. además, yo mismo me he ocupado de…

—No más…. Si me entero de…

Desesperada, Yulia le dio el último sorbo a su bebida y bufó:

—¡Esto no funciona!

—Lo sé… —se resignó Elena—, pero aquí poco más podemos hacer.

—Do mejor sedá que intentemos descubrid quiénes son los otrod dos.

Yulia no estaba acostumbrada a beber y mucho menos con el estómago vacío.

Empezaba a estar bastante achispada y como se sentía culpable por haber bebido tanto, trató de engañarse diciéndose a sí misma que era parte de su trabajo, porque tenían que quedarse allí hasta que Ivanov se levantara y se fuera a su casa, guarida, madriguera, castillo o lo que habitase aquel hombre.

Pero estaban en un bar y en un bar se consume. No podía pedir vasitos de agua y ya le había quedado claro que en aquel pueblo solo había dos letras posibles: la ce de cerveza y la uve doble de whisky. De ese abecedario que empezaba en la C y acababa en la W la carta era inexistente, no había nada donde elegir. Así que, después de todo, no era culpa suya si al final acababa borracha. Eso mismo le diría a Anton si es que por casualidad llegaba a recriminárselo algún día.

—Huele a taberna, señorita Volkova. No me esperaba esto de usted —le diría él.

—¡Pero, señor, fue Ivanov! ¡La culpa es suya! Todavía no he descubierto la talla de su zapato, pero ya le puedo decir que es capaz de beber sin pestañear la porción de tierra que ocupa Escocia. No. Bebe más que toda Escocia, Rusia y China. Las tres juntas, señor.

—¿Acaso está culpando a nuestro cliente de dar unos traguitos de vez en cuando, señorita Volkova?

Y entonces aparecía Nikolay y apoyaba a Anton, acusándola de aburrida y mojigata y sabe dios qué más cosas.

—Volkova, ¿estás bien? Tienes una cara muy rara.

Las palabras de Elena rompieron la extraña burbuja en la que se había metido. La miró sorprendida, como si no llevara todo el rato allí, frente a ella. Se había quedado embobada al imaginar una posible reprimenda de Anton y lo peor de todo era que ni siquiera había una explicación lógica para que Nikolay hubiera aparecido en aquella rocambolesca escena imaginaria. Había apoyado a su jefe, en lugar de apoyarla a ella. La había llamado mojigata, aburrida y no recordaba qué cosas más. Pero era su imaginación, ¿no? ¿O es eso lo que podría haber pasado en realidad, de haberse encontrado en una tesitura parecida?

—Sí, edtoy bien —le respondió, tratando de pensar con claridad. Se sentía un poco mareada, pero cuando el camarero pasó delante de ellas le silbó para que se acercara.

Elena arqueó las cejas con sorpresa. Aquello empezaba a ser preocupante—. Tráiganos dos whiskies, por favor.

Dos whiskies y dos brazos levantados después, Elena consideró que ya había sido suficiente.

—Emmm, ¿Yulia? No creo que sea una buena idea que bebas más. Por mi experiencia, el whisky casero es mucho más fuerte que…

—¡La experiencia de la gran Elena Katina! —Yulia subió el vaso como si tratara de proponer un brindis—. ¡Por ella que todo lo sabe! ¡Porque no necesita leer El Manual del Joven Editor para hacerlo todo insufriblemente bien!

Era culpa del whisky, de eso no cabía duda. Por un momento Elena había tenido la impresión de que ni siquiera el alcohol sería capaz de desinhibir a alguien tan remilgado como Yulia, pero se había equivocado. Podía con todos, incluso con ella.

—Dilo un poco más alto, creo que no te han escuchado los tipos que intentamos vigilar discretamente.

—Aquí tiene, pero más le vale tomarlo con calma, amiga —las interrumpió el camarero, que le traía otro trago a Yulia aunque se dio cuenta de que la chica no estaba del todo fresca—. Es un poco… Nah, olvídelo. —Después de todo, no era de su incumbencia el estado de una forastera que ya tendría tiempo de dormir la mona por la mañana.

Elena miró de refilón hacia su izquierda, donde estaba Ivanov, y le dijo al posadero: —No se preocupe, ya nos íbamos —dejó un par de billetes sobre la mesa—.Quédese con el cambio. Gracias.

—Pero yo no quiero…

Lo que quería nunca lo sabremos, porque Elena agarró su mano y salió del bar prácticamente arrastrando a su compañera.

—¡Oye! —Protestó la ojiazul, resistiéndose—. ¿Quién te crees que eres? ¿Quién te ha nombrado jefa?

—Yo me he nombrado, en vista de que mi compa… ñera no está en todas sus faculta… des par... a… ca… mi… NAR. —Elena se estaba quedando sin resuello tratando de tirar de ella, pero Yulia no se movía.

—¡Estoy en perfecto estado! ¡Mira, puedo demostrártelo! —dijo y casi se cae cuando trató de llevar su dedo meñique a su rodilla levantada.

Elena se inclinó con los brazos bien estirados para intentar detener una posible caída. No se había roto la crisma de milagro.

—Edtoy bien, edtoy bien. Solo dame un minutito para que el suelo deje de moverse.

—No hay tiempo, se está yendo. Y si no hubieras estado tan entretenida ulcerándote la garganta con ese pseudowhisky casero quizá también lo hubieras visto salir. —La palma de la mano de Elena quedó bocarriba—. Al menos ya no llueve.

Tras varios rifirrafes sinsentido, empezaron a seguir los pasos del escritor. Elena guió la marcha, seguida de una inestable Yulia que andaba haciendo eses, tratando de estabilizar su etílico caminar por aquel sendero embarrado.

—Escucha, Volkova. —Elena cambió el tono de su voz, en vista de que intentar razonar con ella no había funcionado. Ahora se expresó de una manera más autoritaria—.

Tú espera aquí. Nada de protestas, no hay tiempo —le espetó cuando vio que ella hacía ademán de objetar—. Descansa tranquila: te aseguro que no quiero llevarme la gloria, pero es más que obvio que no estás en condiciones de seguir y no podemos arriesgar nuestro futuro por una discusión infantil.
Tenía razón. Yulia sabía que la tenía y que no debía protestar, pero era tan tozuda que le fastidiaba aceptar su derrota. Sin embargo, el trabajo era lo primero, y ahora mismo no se
encontraba en condiciones de discutir.

—Te espero, ¡hip!, aquí —le dijo—. Pero ni se te ocurra dejarme tirada sola toda la noche.

Era una idea tentadora, Elena tenía que admitirlo. Pero por su integridad, tanto física como mental, lo mejor sería desecharla: era demasiado joven, demasiado talentosa y demasiado guapa para morir a manos de Yulia Volkova. Sonrió. A veces le resultaba divertido no tener abuela.

Yulia empezó a impacientarse, más o menos, pasados cinco minutos. Miró su reloj y hacerlo le pareció una malísima idea, realmente penosa. Juró que no volvería a hacerlo si las manecillas jugaban con ella al despiste y aparecían seis de golpe. Seis, nada menos. Ella hubiera jurado que siempre habían sido tres. Pensó que aquello tenía que ser por lo menos magia negra cuando se sobresaltó al escuchar un sonido extraño a sus espaldas.

Pero al girar en redondo se encontró cara a cara con un mamífero rumiante bos taurus (o eso le pareció haber leído en un libro), comúnmente conocido por cualquiera que no fuera Yulia como "vaca".

—Muuuu.

—Eso digo yo: Muuuu a ti también, vaquita, ¡hip! ¿Qué haces tú por aquí pastando a estas horas? ¡Hip! ¿Y tus compañeras?

—Muuuu.

—Ah, te abandonaron, hip, no son muy buenas compañeras, entonces. Hip, digo, si te dejan tirada por ahí, al costado del camino, en plena noche, y seguro que no, hip, vuelve…

—Muuuuu.

—Claro, disculpa. Estábamos hablando de ti, hip. Continúa, por favor.

—….

—¿No tienes nada que decir?

—Muuuuuuuuuu.

—¿Yo? Bueno, es una larga, hip, historia. ¿Tienes tiempo? —Al ver que el rumiante se encontraba, pues, rumiando, decidió interpretarlo como una afirmación—.

Pues, verás, mi infierno comenzó hace —la ojiazul alzó la mano y sus ojos bailaron hasta que consiguió enfocar sus dedos estirados—, uno, dos, tres, sí, bueno, creo que ahora mismo tengo exceso de dedos... Pero hace ya unos meses.

Veinte minutos más tarde, seguía hablando con la vaca, aunque, en realidad, en ningún momento encontró la respuesta que estaba buscando.

—Yo soy una buena, hip, persona... ¿No lo crees así?

—Muuu.

—Si es lo que yo digo, hip, no merezzzzco essste tratooo... ¡La mejor alumna de mi máster en generaciones! ¡Hip primera de la promoción! ¡La mujer más inteligente que ha hip pisado Akal & Co desde...

—Muu.

— Claro que era yo! Veo que me conoces…

—Muu.

—Esssta biennn, esssta bien, tienes razón. Dmitry y Katina también tienen talento, hip, pero, seamos sincerassss, ahora que estamos tú y yo solas: sin mí la cosa no hubiesse ssssido lo misssmo…

—Muuuuuu.

—No sabes cuánto me alegra que estés de acuerdo conmigo, Clorinda, daaame un abrazo.

—Ejem, ¿Volkova?

Todavía con sus brazos alrededor del cuello de la vaca, la ojiazul se giró, ligeramente contrariada de que alguien hubiera interrumpido aquel momento de profunda demostración fraternal con su nueva amiga.

Elena se rascó la nariz, tratando de ocultar una sonrisa con este gesto. Todavía con las comisuras de los labios levemente curvadas, preguntó: —¿Puedo saber por qué estás abrazando a una vaca?

Yulia no pudo evitarlo: se puso del color de una bombilla. Y como se sentía incapaz de ingeniar una excusa para explicar su extraño comportamiento, simplemente se limitó a apartarse del rumiante, y hundió las manos en el bolsillo de su pantalón vaquero.

—Ya veo… —contestó Elena, con paciencia infinita, aunque decepcionada por no haber tenido una cámara de fotos—. Me parece que es hora de volver a la posada. Despídete, si quieres, de mmmm…

—Clorinda.

¿Clorinda?

—Bien, despídete de Clorinda. Nos vamos.

Yulia se despidió convenientemente de su nueva amiga, o eso le pareció escuchar a sus espaldas, antes de que la ojiazul la llamara.

—¿Katina?

Se giró.

—¿Sí?

—No seas maleducada.

Había un brillo en sus ojos, un brillo extraño. Porque estaba de broma, ¿no? De veras no esperaba que…

—No esperarás que haga eso, ¿verdad?

Por toda respuesta recibió varios movimientos vehementes de cabeza.

—Oh, no puedo creer que vaya a hacerlo —se quejó, retrocediendo unos pasos.

Tampoco podía entender por qué no se estaba negando—. Buenas noches, Clorinda. Que tengas un buen pasto —le deseó entonces, haciendo una genuflexión antes de agarrar a la ojiazul por la manga y obligarla a caminar, camino de la posada.

—¿Lo ves? No es tan difícil ser, hip, educada, ¿verdad?

Elena rodó los ojos y echó a andar con Yulia detrás, completamente encantada de haberla humillado un poquito.

Hay esas 2 son un encanto ojalá lena hubiera escuchado la conversación fue genial ya quiero leer más. Y que bueno q hoy llego el Internet ayer nos hiciste falta :/

Me ha encantao este capítulo lo mejor ha sido la conversación con la vaca hip muuu

Kamila: Que bueno que te haya encatao de más la sabia plática que mantuvo Yulia con Clorinda Yo una vez hablé con un perrito

Fati20:  Bueno, solo espero que no vuelva a caerse para poder subir más capítulos. Un abrazo

Bueno, están listos para leer?

Capítulo 6: La gran idea

Se despertó con tal dolor de cabeza que un acto tan simple como abrir los ojos tomó tintes de gesta épica. Yulia masajeó sus sienes mientras se incorporaba en la cama y trataba de enfocar los objetos de la habitación. Durante escasos segundos experimentó la incómoda sensación de no saber dónde se encontraba, pero al fijar la vista en la maleta rosa que había a los pies de la otra cama recuperó inmediatamente la memoria. Estaba en Escocia. Con Elena. Se había emborrachado. Oh, mierda.

En ese momento se juró a sí misma que nunca más volvería a beber. Ni siquiera una mísera copa de vino tinto que tanto gustaba a Nikolay.

Pestañeó con dificultad al echar un vistazo a su alrededor. No recordaba cómo había llegado hasta allí la noche antes, pero la cama de Elena estaba vacía y las sábanas revueltas, por lo que no había dormido sola. Se oyeron unos ruidos más allá de la puerta del baño y pensó que su compañera estaría dentro, duchándose.

—¡Buenos días! —gritó para hacerle saber que estaba despierta.

Se arrepintió casi de inmediato. Elevar la voz cuando una está resacosa no es la mejor de las ideas. Yulia puso una mueca de dolor, se dejó caer de nuevo en la cama y se cubrió el rostro con la almohada. Necesitaba un ibuprofeno. Urgentemente. Elena salió del baño a los pocos minutos. Tenía el pelo mojado y cara de profunda satisfacción cuando se sentó a los pies de su cama.

—¿Qué tal te encuentras?

Por toda respuesta emitió un gruñido que sonó más animal que humano.

— Sólo ¿"grrr"? Bueno, podría haber sido peor…

Yulia se incorporó en la cama con dificultad. Se sentía torpe y pesada. Si alguien le hubiera dicho que tenía un yunque sobre la cabeza en ese preciso momento, se lo habría creído sin pestañear, por muy absurda que resultara la idea.

Por el contrario, allí estaba Elena, radiante, tan entera y preciosa como siempre, a pesar de la cantidad de alcohol que habían ingerido la noche anterior. Tenía el pelo mojado y se lo estaba secando con una toalla. Los ojos de Yulia siguieron con fascinación el recorrido que trazaron unas gotas de agua al resbalar desde su frente por su mejilla, hasta la fina línea de la barbilla. Y luego también advirtió cómo se despeñaban por el cuello y se perdían por su escote. Elena se dio cuenta de que la estaba observando, pero prefirió fingir que no lo había hecho. La propia Yulia comprendió que no era de buena educación mirar fijamente a nadie, en especial algunas partes del cuerpo, y pestañeó con fuerza, un poco confusa por aquel absurdo momento en el que el pelo mojado de su compañera le había parecido tan fascinante como para fijarse en él más de lo estrictamente necesario.

—¿Qué pasó ayer? —preguntó por fin, intentando concentrarse.

—Nada. Que te bebiste toda Escocia. Y seguramente parte de Polonia. Hasta puede que alguna porción del norte de España. Me ha llamado la reina mientras estabas durmiendo —bromeó Elena— y parecía furiosa: quería saber por qué te has bebido todas las reservas etílicas de Escocia.

—Oh, ¿y le has dado saludos?

—De tu parte. Pero mucho me temo que eso no ha mejorado su humor.

—Lástima, parece buena persona.

—Lo es, siempre y cuando no toques la bodega de ginebra de la Reina Madre. Eso la pondría hecha un basilisco…

—¡Katina!

—¿Qué?

—¿Que qué pasó anoche? —se desesperó Yulia. Vale, había perdido la paciencia después de todo.

Elena sonrió triunfalmente. Desquiciar a la morena siempre le dejaba un sabor dulce en los labios, no podía evitarlo.

—La verdad es que estaba esperando a que se te pasara la borrachera para contarte lo que averigüé. Ayer no estabas en condiciones de escuchar —le explicó, dejando la toalla sobre el respaldo de una silla.

Yulia frunció el ceño. Por un instante había olvidado que la noche anterior por fin habían encontrado a Ivanov y por lo visto también se había olvidado de otra cosa que la ruborizó de inmediato. En ese instante, un camión de bomberos a su lado habría sido de una tonalidad rojo pálido.

—No te preocupes por eso —se apresuró en decir Elena intuyendo sus pensamientos—. Prometo no comentar nada en la editorial —afirmó con un brillo divertido en los ojos.

—Ya, claro.

—Lo digo en serio —insistió Elena en su tono más grave—. A algunas personas les van los rubios, a otros los morenos… Yo soy muy respetuosa con los gustos de cada uno. ¡Y tampoco es asunto mío si te excita la zoofilia! Mientras no me encuentre a Clorinda mugiendo de placer en mi cama, te prometo que tu secreto está a salvo conmigo.

—Ja, ja. Muy graciosa. Pero dejemos ahora lo de Clor… lo de la vaca —se autocorrigió Yulia—, lo que importa es Ivanov. ¿Has averiguado algo? ¿Quiénes eran los otros dos hombres?

—De hecho, sí he averiguado algo, pero poco. Él y los otros dos apenas hablaron durante el trayecto hasta una casa que está como a un kilómetro del pueblo. —Yulia asintió. La resaca le había dejado dolor de cabeza, pero aun así escuchó atentamente—. Por lo poco que hablaron, sé que no son editores. Tengo la sensación de que son sus sirvientes, tal vez ayudantes personales. Chicos de los recados, si quieres llamarlo así.

—¿Eso es todo? —se exasperó Yulia, que acababa de levantarse para meterse en la ducha y beber un poco de agua. Tenía la boca seca.

Se metió en el cuarto de baño, aunque dejó la puerta entreabierta para que pudieran seguir hablando mientras se duchaba. Elena escuchó el sonido del agua corriendo libre por la bañera.

—La buena noticia es que no se trataba de editores —prosiguió Elena, elevando el volumen de voz—. Parece que todavía no ha firmado con nadie.

—¿Y la mala?

—Que lo de ayer no cambia nada, no hemos avanzado mucho.

—Bueno, ahora sabemos que sí está por aquí y siempre podemos hacer turnos —propuso Yulia, que ya se había metido debajo del chorro—. Además, si la otra se dedica a hacer pesquisas con los habitantes del pueblo y se gana su confianza, tal vez nos cuenten algo.

Elena no contestó de inmediato. Todo este asunto la inquietaba y ella no pensaba con claridad cuando estaba estresada. Se levantó y empezó a merodear por la habitación, meditando con la mirada nublada la propuesta que acababa de hacerle su compañera.

Quizá fue sin querer. O puede que algo dentro de ella, un rincón inexplorado de su subconsciente, supiera hacia dónde se dirigía y para qué. Elena no estaba segura de ello. Pero, en cualquier caso, ya era demasiado tarde. Acababa de verla por el hueco de la puerta entornada.

Yulia estaba de espaldas, duchándose, desnuda. La indiscreta cortina de aquella bañera se había quedado a medio camino, por lo que era perfectamente visible un generoso trozo de piel por la que resbalaba el agua hacia donde la espalda pierde su nombre. Habría sido muy propio de ella aprovechar tal visión para burlarse, pero la bandada de mariposas cosquilleando su estómago se lo impidió. Sus mejillas se sonrojaron tanto que dio gracias de que la morena no pudiera verla en ese momento y en un acto reflejo hundió las manos en los bolsillos de su pantalón vaquero.

Yulia, mientras tanto, seguía hablando, ajena a lo que estaba ocurriendo, pero para Elena su voz sonaba ya muy lejana. De hecho, ni siquiera la estaba escuchando. Fue como si su cerebro se hubiera desconectado momentáneamente; le costaba muchísimo entender el significado de las palabras.
Palabras, respóndele.

—Katina, ¿estás ahí? ¿Me estás escuchando?

No, en serio: ¡RESPONDE! ¡YA!

—¿Yul?

Era la primera vez que Yulia se refería a ella como "Yul" y eso la hizo sentir todavía más vulnerable, desprotegida, como si de repente todo su mecanismo defensivo se hubiese oxidado.

Se sentía incapaz de mover un solo músculo o de articular palabra. Tuvo que hacer un esfuerzo extra para recordarse a sí misma que ellas dos se odiaban, que llevaban toda la vida odiándose. ¿En qué momento habían empezado a cambiar las cosas?

Durante varios segundos que se hicieron eternos, lo único que se escuchó en la habitación fue el sonido del agua golpeando rítmicamente el suelo de la bañera, y este silencio hizo que Yulia se preocupara. La morena frunció el ceño, extrañada, y cerró el grifo.

—Katina, ¿estás ahí?

Elena carraspeó, incómoda. Había empezado a ordenar los objetos que estaban sobre su mesita de noche para mantener su mente ocupada y disimular. Lo último que quería era que Volkova descubriera que la había estado mirando por error, porque había sido por error, ¿verdad?

—Sí… estoy aquí —respondió por fin en un tono apenas audible. Le temblaba la voz.

Yulia salió del baño, envuelta en una toalla.

—¿Me estabas ignorando?

—No —dijo Elena, que se encontraba de espaldas a ella, aparentemente muy concentrada en hacer la cama, aunque en su interior fuera un amasijo de nervios.

Yulia se sintió ligeramente ofendida de que no la mirara, pero interpretó su actitud como una de las múltiples rarezas de su compañera de trabajo y se dirigió hacia el armario para encontrar algo que ponerse.

—Entonces, ¿qué opinas de lo que he dicho?

—Sí, ya te lo he dicho —dijo Elena, intentando disimular el nudo que tenía en la garganta—, me parece buena idea.

Cuando terminó de hacer la cama, buscó con la mirada algo más en lo que ocupar sus manos, le servía cualquier tarea que le permitiera no tener que fijarse en Yulia, especialmente ahora que la sentía detrás, muy cerca, envuelta en una minúscula toalla blanca que hacía juego con la palidez de su piel.

Como la morena estaba de espaldas no pudo ver cómo le temblaron las manos al darse cuenta de que la habitación estaba impecable y que todas sus pertenencias se encontraban en perfecto orden. Se había quedado sin excusas para no mirarla.

Yulia acabó de revolver en su armario porque encontró lo que estaba buscando, y aunque barajó la posibilidad de cambiarse en el baño, llegó a la conclusión de que esconderse sería muy absurdo. A fin de cuentas, por muy reservada que fuera, habían estudiado en el mismo instituto, por lo que ninguna iba a ver nada que no hubiera visto ya en las clases de educación física. Las dos habían sufrido la tortura de tener que vestirse y desvestirse delante de sus compañeras en los antihigiénicos vestuarios de su instituto. Así que decidió cambiarse allí mismo, a medio metro de donde se encontraba su compañera, que todavía le estaba dando la espalda.

A Elena le bastó con escuchar el ruido de la toalla cayendo sobre el respaldo de la silla para comprender que tenía que irse de aquella habitación de inmediato; cuanto antes, mejor.

—Te espero abajo, ¿vale? —le dijo, saliendo disparada hacia la puerta—. Tengo hambre.

Abandonó la habitación tan deprisa que Yulia solo alcanzó a ver su espalda cuando se giró para ver qué ocurría. La muchacha frunció el ceño, extrañada, pero de nuevo decidió interpretar este desplante como otra de las rarezas de Elena Katina. Pero, ahora que lo pensaba, quizá era mejor así, porque eso le permitiría llamar tranquilamente a Nikolay para disculparse por haberle dejado colgado al teléfono. Se encogió de hombros y siguió vistiéndose.

***

Al bajar al pequeño comedor, Yulia advirtió que el señor Carys la miraba de una manera extraña, como si le tuviera miedo o le guardara rencor por algo. Buscó la mesa donde su compañera estaba a punto de terminar su desayuno, sin apartar la vista del posadero, preguntándose si el extraño comportamiento del hombrecillo tenía algo que ver con el incidente del colchón. Yulia creía que aquel capítulo había quedado olvidado.

—¿Le ocurre algo? —le susurró a Elena nada más sentarse a su lado, mientras se servía un poco de té en su taza de desayuno—. Me mira raro.

Elena le dio el último sorbo a su café y abrió el periódico que antes había dejado sobre la mesa.

—No lo sé, pero quizá tenga algo que ver con el hecho de que ayer casi le provocas un infarto a su mujer.

Yulia frunció el ceño. —Mientes, no hice semejante cosa.

—Oh, sí, lo hiciste —se limitó a responder la pelirroja con una sonrisa—. Aunque tengo que reconocer que fue bastante gracioso asistir a semejante interpretación operística a la una de la madrugada. Todavía no entiendo cómo no protestaron los otros huéspedes. Pero no te preocupes, apenas desafinaste. Por cierto, ¿qué era lo que graznabas?

Su primer impulso fue negarlo todo, porque estaba convencida de que aquella era otra de las bromas de Katina, que estaba intentando jugarle una mala pasada, pero entonces le vino a la memoria una porción de recuerdo, un pequeño flash que le impidió replicar. Se vio a sí misma entonando un pasaje de Turandot mientras una rechoncha mujer con la cabeza trinchada de rulos y un extraño potingue verde en la cara salía de una de las habitaciones de la posada, escoba en mano, gritando "¡Ladrones, ladrones!".

La realización la dejó boquiabierta, con la queja colgando en los labios. Elena la miró por encima del periódico y alzó una ceja.

—Oh, el amargo peso de los recuerdos… —afirmó teatralmente, sonriendo—.Acábatelo rápido —le dijo después, señalando el desayuno—, tengo una idea.

Levantó otra vez el periódico y siguió leyendo donde lo había dejado. Yulia no fue capaz de articular palabra en lo que restó de desayuno.

***

Como no podía ser de otra manera, la gran idea de Elena la dejó un poco desconcertada. Por el momento se habían limitado a comprar el pan en la única panadería que había en Glasgow y a esperar sentadas en el robusto merendero que había en el exterior del establecimiento. Yulia miraba de refilón la barra de pan, como preguntándose qué tenía que ver un trozo de harina cocido con la firma de un contrato con un escritor famoso.

Le había preguntado en qué consistía su idea en varias ocasiones, pero Elena había respondido todas las veces con evasivas, y ahora Yulia estaba tan enfadada que llevaban varios minutos sin dirigirse la palabra. Lo que más le enfurecía era que Katina parecía totalmente indiferente a su pataleta, concentrada como estaba en acabar el sudoku del periódico que había tomado prestado en la posada. Intentó llamar su atención un par de veces, pero siempre le contestaba con un ―ajá, un ―hmm, o cualquier otro monosílabo onomatopéyico que solo conseguía desquiciar todavía más sus nervios. Por su bienestar mental, trató de entretenerse viendo salir y entrar a la gente de la panadería, pero tampoco esto ayudó a aplacar el mal humor que sentía.

Algunos de los lugareños las saludaron con la cabeza, otros las miraron sin reparo, como preguntándose quiénes eran y qué hacían allí sentadas. Yulia supuso que era impropio de turistas tomarse un descanso tan largo a las puertas de una panadería y observar el devenir cotidiano de los lugareños.

—¿Vas a decirme de una vez qué estamos haciendo aquí?

—Pronto —respondió Elena con otra evasiva—. Primero quiero acabar esto.

Pero el “pronto” se alargó tanto que acabó convirtiéndose en diez minutos, y luego en veinte, hasta que se cumplió la media hora y Yulia ya no fue capaz de leer una línea más de Penélope, una historia, en parte porque no le interesaba lo más mínimo, pero también porque tenía demasiada ansiedad por descubrir qué estaban haciendo allí.

En otra época, en otro momento, se habría negado a acatar las órdenes de Elena y probablemente se hubiera ido a la posada o a buscar rastros de Ivanov por su cuenta.

Pero si tenía que ser razonable, ella ni siquiera tenía un plan. Se encontraba perdida, sin recursos. Llevaban dos días allí y hasta el momento no había tenido ninguna idea útil.

Además, por extraño que parezca, Elena le transmitía cierta seguridad. Ella era una mujer decidida, que transmitía una seguridad aplastante, difícil de ignorar, y todas las cosas que había propuesto habían tenido un cierto resultado, así que no había motivos para pensar lo contrario en esta ocasión.

Sucedió al borde de la media hora de espera. La cara de Elena se iluminó de repente y dejó a un lado su sudoku, incompleto por apenas un número. Después dobló el periódico y le dedicó una sonrisa radiante a alguien. Yulia tuvo que girarse para saber a quién se dirigía.

Se trataba de un hombre de mediana edad, de cabello negro azabache y piel de un tono oliva que le hizo pensar que, seguramente, no era de descendencia del país. Quizá español o portugués, pero definitivamente no parecía escoces. El hombre se mostró un poco desconcertado al principio por la sonrisa que le dedicó Elena. Miró por encima de su hombro, convencido de que iba dirigida a otra persona, pero al ver que no tenía a nadie detrás, su boca se curvó en una media sonrisa.

—¿Nos conocemos de algo? —le preguntó él en un perfecto inglés.

—No, que yo sepa —respondió Elena con desparpajo—, pero eso tiene fácil arreglo. Soy Elena, esta es mi amiga Yulia.

¿A qué venía todo aquello? Una arruga se dibujó en la frente de la morena.

Elena le tendió la mano al desconocido y su sonrisa se hizo más profunda, más ancha, una sonrisa de dientes blancos como las teclas de un piano, como si haberle conocido hubiera sido el acontecimiento más excitante de todo el día.

—Aaron Alves, mucho gusto —respondió él con pomposidad, estrechándoles la mano.

Yulia no daba crédito a lo que estaba presenciando. Quería pensar que aquello tenía algo que ver con su plan maestro y misterioso, pero tratándose de Katina podía ser cualquier cosa. Cabía la posibilidad de que aquel hombre fuera solamente un lugareño que había llamado su atención para flirtear un rato. Con ella nunca las tenía todas consigo.

La pelirroja le hizo una señal de invitación con su mano y el hombre tomó asiento a su lado. Al cabo de cinco minutos y de un exhaustivo y disimulado interrogatorio por parte de su compañera, ya sabían que Aaron  Alves era de ascendencia portuguesa y de carácter afable y apasionado. Estaba en Glasgow de paso, para tratar con uno de sus clientes: un escritor algo estrafalario que había completado una novela recientemente y se mostraba un poco reacio a su publicación.

—¡Ah, eso suena muy interesante! —exclamó Yulia, comprendiendo de repente. Miró a Elena, francamente sorprendida. ¿Cómo lo hacía?

—¿Y por qué no quiere publicarla?

—Está un poco cansado de la atención mediática que provoca la publicación de sus novelas —les confesó Aaron —. Pero esta es su obra maestra, no puede dejar que se pudra en un cajón.

—No, claro.

Al portugués se le llenó la boca de cumplidos hacia el trabajo de su cliente y, por su entusiasmo, Yulia comprendió que era solo cuestión de tiempo que Alves se llevara un buen pico de los beneficios que reportara la venta de la obra. Se acordó entonces de las palabras de Anton Kutznetsov, durante la reunión que tuvo con ellas: ―Ese cabrón tiene tantas deudas que no parará hasta que consiga ordeñarle el último céntimo.

—Vaya, qué interesante —afirmó, intentando disimular su emoción. Tenía que fingir que el tema no iba con ellas, parecer genuinamente desinteresada por el asunto—. ¿Es mucha indiscreción preguntarle de quién se trata?

Aaron Alves hizo una mueca de autosuficiencia. Había estado esperando esa pregunta los últimos diez minutos. Su pecho pareció hincharse cuando por fin pudo pronunciar el nombre de Daniel Ivanov.

—Ustedes que son rusas, seguro que lo conocen. Pero, por favor, no me trates de usted, me haces sentir mayor —dijo él, en un tono que dejaba a las claras que estaba coqueteando.

Yulia sabía que debía mostrarse afable para ganarse su confianza, y por eso sonrió.

A duras penas, pero le dedicó su mejor sonrisa fingida. Él pareció aceptarla de buen grado, y al cabo de unos minutos de charla intranscendente en los que era Elena quien llevaba la batuta de la conversación, Alves se comprometió a enseñarles las maravillas del pueblo y a hacer de guía por la zona.

—Si hay suerte, a lo mejor el propio Ivanov se une a nosotros. Siempre se muestra muy agradecido por la compañía de mujeres tan guapas como vosotras.

Tenía que reconocerlo: Elena era una maestra de la estrategia. Desconocía cómo lo había hecho, pero de repente se encontraban sentadas con el representante de Ivanov en el exterior de una panadería de Glasgow, charlando con él animadamente.

Más tarde descubrió que Elena tan solo había aplicado la lógica para encontrar a los acompañantes del escritor en los lugares más transitados del pueblo. Los alrededores de la panadería le habían parecido uno de ellos.

—Anoche, los hombres misteriosos que estaban con Ivanov, me sonaba la cara de uno de ellos —le explicó—. Luego vi que Anton metió una fotografía suya en el expediente que nos pasó Oksana.

—¿Desde cuándo eres tan lista?

—Lo he sido siempre, Volkova, pero tú es que estás muy ciega.

—Sí, puede ser. Tendré los ojos más abiertos a partir de ahora —dijo. Y sin saber muy bien por qué, no pudo evitar pensar en Nikolay.

Si vale ojalá q no se caiga el Internet es triste no leer la historia todos los días. El capitulo estuvo buenísimo julia q admira mucho a lena y lena q por primera vez vemos q lena la ve con ojos de deseo, se ve q se va a ir poniendo más interesante más acción entre las chicas. Cuídate mucho y besos

Hostia tía pero cada capítulo es más interesante que el anterior🤩🤩 esa admiración de Julia por Lena me encanta 🤩